Caminho Português 2010 (Португалия+Испания)

День 4

Padron - Santiago

Trip = 31.91

Time = 3:00

AVS = 10.65

Max = 43.30

Утром проснулся поздно, часов в 9, вокруг уже никого. Как ни странно, выспался отлично. Я уже читал отзывы про эту альбергу, что мол спиться в ней замечательно. Древний климат-контроль не подвел, это было единственное мое место ночлега, где не было жарко. Завтракаю продуктовыми дарами оставленными мне испанцами с вечера и выдвигаюсь в путь. По моим подсчетам от Padron до Santiago около 125 км. Дороги хорошие, так что к вечеру буду на месте.

Дорога почти все время идет по населенной местности, избегая автомобильных дорог, поселки сменяют друг друга. Почти из любой точки видно какое-нибудь культовое сооружение или кладбище, а чаще и то и другое. Кстати галисийские кладбища мне очень понравились своей практичностью и компактностью. Хотя и напоминают мраморные камеры хранения для покойников.

Галисийское кладбище

Постепенно обгоняю всех с кем сегодня ночевал, мне желают Удачного Пути и машут вслед. Километров через 20 въезжаю в какой-то маленький городок и решаю подкрепиться в «паштеларии» (пирожковой по нашему), из которой вкусно пахнет тефтельками. К тефтелькам пришлось взять «русский салат» (некое подобие «оливье» без мяса) и кучу различных малюсеньких пирожных.. Спрашиваю у хозяина: «Что это за город?»

Он в ответ машет рукой в ту сторону куда я еду и говорит: «Сантьяго». Дорогу, значит, решил показать, и то ладно. Поблагодарил за еду и уехал по пустым улицам дальше.

Маленький городок постепенно становится все больше и шумнее, вот уже появились на улицах первые большие автобусы и соборы. Спрашиваю у парня на улице:

- Что это за город?

- Сантьяго!

- Как?

- Сантьяго... (испуганно как-то)

-Ты уверен?

- Не понимаю... (мотает головой)

Странные они тут какие-то, и город странный. Еду дальше, но подозрения уже закрались.

Увидев группу байкеров, разбирающих байки и грузящих их в фургон с испанскими номерами, подъезжаю и спрашиваю:

- До Сантьяго далеко?

- А ты откуда выехал? (ура, по-английски!!!)

- Из Порто.

- Сколько проехал?

- Мм... 270 км.

- Ну всё парень, ты приехал! Радуйся, получай удовольствие! Это Сантьяго!!! Собор там! (уже знакомый мне взмах рукой вперед и хлопанье по плечу).

Я задумчиво отъезжаю в указанную сторону. Однако, вот что бывает, если ездить без карты, как же это я так просчитался...

Испанцы, думая, что у меня не осталось сил, бегут рядом со мной, подталкивают меня вверх по улице и кричат: «Давай, амиго, давай! Еще немного! До финиша 300 метров!», - и показывают мне рожки пальцами. Показываю рожки в ответ, переключаюсь на 2-5 и, встав на педали, рву изо всех сил вверх по брусчатке. Силы уже можно не экономить – над крышами домов возвышается резная громада собора! Сзади меня провожают свист, смех и крики на испанском успевших, похоже, с утра похмелиться коллег  байкеров.

Влетаю на площадь перед собором, распугивая «туристов» и аккуратно огибая запыленных и хромающих пеших пилигримов.

Торможу посреди площади, оглядываюсь… Усиленный наряд полиции удивленно посматривает на мой «спринтерский финиш». Народу полно: лежат, сидят, стоят, спят, привалившись к стене, фотографируют.

Собор в Сантьяго

Раздаётся звон колоколов собора – полдень.

По португальскому времени 11 часов. Это значит ровно 3 суток назад я стартовал в Порто. Я доехал за 72 часа по пешеходному Пути!

Чего дальше-то делать? Да и финиш как-то неожиданно наступил.

Покружив по площади и осознав тщетность попыток моей мыльницей нормально сфотографировать собор, еду ставить штамп в офис пилигримов. Чтоб как все значитца.

На улицах вокруг собора не протолкнуться, в сам собор очередь на час. В офисе для пилигримов с удовольствием постоял 20 минут в интернациональной очереди паломников. Весь гранитный «подъезд» офиса забит байками и тяжелыми рюкзаками.

Раковины морских гребешков - древний символ пилигримов

Встретил четырех байкеров из Порто, выехавших на день раньше меня, их следы в пыли я видел всю дорогу. Наконец-то я их догнал на этой лестнице в офис! Послушал байки о Пути, посмеялся. Получил бумажку-сертификат, просто чтобы посмотреть разок как оно, ничего особенного, можно и не ходить боле. Зато подсказали, где дешевая новая альберга с удобной велопарковкой, и что можно получить скидку 20 % на испанские поезда по паспорту паломника и дали карту города.

13:00 – сиеста, улицы Сантьяго стремительно пустеют, очередь в собор исчезает, машин не видно.

Доехал до хорошей альберги (6 евро), закинул вещи постираться в машинку (2 евро) и залез в интернет (бесплатно) послать весточку домой и взглянуть на карту, на предмет куда дальше-то. Ничего толком не решил, вздремнул, а вечером пошел гулять пешком по городу, на предмет поесть и проникнуться. Город красивый и очень атмосферный, как, наверное, и любое место, где собираются уставшие, но довольные путешественники.

Вечерние огни старинных улиц, музыка уличных музыкантов (играли ВСЕ очень хорошо, отбирают их что-ли там?), запахи ЕДЫ из таверн и ресторанов. Атмосфера вечного праздника, ибо каждый день люди новые, а праздник один. Покупать сувениры отчего-то расхотелось, хотя все вокруг щеголяли в футболках с желтыми стрелками, посохами и ракушками на рюкзаках. Подумалось, что дома они просто не будут смотреться, антураж не тот. В парке, праздник еще шире: длинные скамьи под навесами, музыка, традиционные мясные деликатесы, вино, домашний хлеб и пиво «Estrella Galicia» («Галисийская Звезда), то что надо для полного погружения.

Изрядно нагрузившись... э-э, впечатлениями, начинаю гулять в сторону альберги. Помню, что надо вернуться до полуночи, а то что-то там случится, то ли Золушка того, то ли ворота альберги закроют. Но на площади перед собором так здорово играет местный ансамбль песни и пляски, что забываю обо всем и минут сорок слушаю фольклор в толпе местных и приезжих. Акустика замечательная. Какая-то бабушка из толпы берёт кастаньеты и выходит подпевать музыкантам, при этом лихо так наяривает на кастаньетах – умеет же народ отдыхать. Все в восторге, я тоже не удержался и купил диск этих ребят с музыкой. А все остатки монет из карманов шорт ссыпал в шапку парню волынщику, душевно игравшему в арке собора - все равно через забор в альбергу полезу и растеряю в темноте. Звук его волынки из арки еще долго сопровождал меня по пустынным улицам старого города, не давая заблудиться.